Passará

Com a sacola de pão no colo e já todo atabalhoado caçando a chave no bolso, essa que de vida própria conduzia minha mão a fechadura sem que eu me desse conta do repetir de toda a vez, da automaticidade dos gestos, a mão de um insensível que só usava o tato no instante inexato de caçar o molho o quão mais rápido no bolso encardido... essa mão: parara.
Fiquei estacionado em frente a porta, inativo pelo vôo rasante de um pássaro lindo que no piscar destes olhos, testemunhei o seu sumir mato a dentro.
Que belo pássaro ...  não pude contemplá-lo mais. Me pus à pensar se os pássaros também nos acham lindos, belos ... com exceção das aves de rapina que, pelo o que tenho escutado desde menino, até vomitam quando muito próximos do ser humano, dado a repulsa que eles tem por nossa nobre humana raça.
Outro pássaro, pássaro qualquer ... pequeno, grande, dono de suas plumagens e canto, será que ave qualquer pára na mata, escondida, adimirada ao ver a nossa passagem?
Dúvido ...
Penso até que eles estão tão ocupados quanto nós, construindo seus pequenos ninhos, juntando corda, cipó, migalhas, migalhas, um pulga aqui, um vermezinho alí, batem acelerados suas asas, no intento de chegar antes, recolher-se antes do escurecer, chegar a tempo, tempo de sabe-se-lá-oque ...
São como nós, se recolhem em silêncio e reservam seu canto, seu melhor vôo, para o dia seguinte. Cada qual qual o seu canto.

Mas, numa coisa os louvo, mesmo no desinteressado gesto selvagem, gestos que nos fazem alheio destes que de tão delicados são tão mais fortes em tudo, não há um só dia que não cantem ... nos dão bom dia mesmo ignorando nossa débil e similar existência.
Eles têm pena. Pena das asas que não temos, do canto que não sabemos... realmente não somos lá grande coisa de se adimirar ...

photo by: Roberto Santana Gonçalves